LA PASIÓN.

El tipo puede cambiar de vida, de religión, de trabajo, de lo que sea, incluso de Dios... Pero de lo que no puede cambiar jamás, ni él, ni vos, ni yo... es de PASIÓN

Los ojos... HABLAN.


El secreto de sus ojos.

Algunas pasiones se amordazan.
Pero las voces interiores no son maleables, no pueden mantenerse anudadas a la razón ni a la espera.

Todo se desata, o cambia o explota, y la afonía de los tiempos verbales acaba desplomándose al vislumbrar el futuro, imperfecto pero posible, y esa otra orilla, y el baile ajeno.

Porque lo que se enmudece acaba recuperando la voz por dentro; comienza a patalear recuerdos, a incrustarse entre las pausas y los renglones, a exigirnos una escalera que lo conduzca hacia el tráfico de realidades. Porque comienzan los rugidos y los aleteos, porque entonces comienza a despuntar el verdadero principio, el surgir de la verdad, y entonces yo, y este todo, y los vocablos, y los números impares, y lo compartido, lo desigual y lo adorado,

y los aullidos
de los ángeles de luz.

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imágenessintinta. septiembresinazúcar.

y de pronto te colaste entre mis sábanas,

aterrizaste en mí.

como muchas otras madrugadas,

como en muchas otras vidas.

y de pronto el ladrido incauto de los sueños,

el movimiento de las fieras asaltándome,

raspando en lo más profundo;

de repente una aleación en la memoria,

un beso arrugado en la mejilla,

un roce helado,

un ajuste de cuentas con la materia,

unas pupilas que se abren,

que se estiran segundos,

recuerdossusurrosfuturos

que se dan la vuelta

y degustan la sangre de tu sombra,

de tu cuerpo escurridizo.

unas pupilas que se prolongan

hacia donde ya no puedes ver

y que, a pesar de todo,

siguen mirándote ahí,

ahí donde ya no eres,

ahí donde ni siquiera imaginas,

ahí,

a esa promesa hundida

que tienes entre los párpados.

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La bitácora de la Libélula *2*

A veces… qué diablos digo, ahora no tengo por qué negar lo evidente… siempre, siempre, siempre, siempre te veo, siempre te siento, siempre te oigo, siempre me abrazas cuando busco aliento, siempre ruedo en tus palabras cuando necesito voz, siempre me desnuda tu nombre cuando recuerdo; vas deshaciendo mis costuras, vas lamiendo mis heridas, vas deslizando cada átomo de ti por la galaxia que me envuelve y juntos tejemos el firmamento, y siempre acabo encontrándote cuando busco un pedazo de sueño. Siempre, siempre, siempre…

Quiero que seas feliz, por favor, mi libélula azul… prométeme a mí y al resto de tu vida que lo harás, porque quiero que seas tan feliz, tanto, tanto… quiero que seas todo lo feliz que yo no puedo serlo sin ti. Quiero que seas feliz con alguien, todo lo que yo no puedo ser contigo… lo digo ahora y lo diré siempre, convencida de que en estas líneas no socavará el vacío; lo repetiré porque lo siento y lo seguiré sintiendo, ahora que he dejado de ser discípula y me mudo de piel pero no de corazón, ahora que he descubierto a los sentimientos desnudos como quien descubre al ladrón en pleno atraco de sueños, ahora que soy capaz de distinguir una a una las partículas que componen una leyenda inacabada, ahora que la calma y el caos oscilan en las vértebras de las horas rotas, ahora puedo decirlo, ahora puedo entenderlo…

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La bitácora de la Libélula *1*

A veces echo de menos la lluvia. Esa que nunca caerá aquí, esa que cae por fuera pero llega al interior, que viene de muy alto y va hacia muy adentro.

A veces echo de menos tu sonrisa, el calor de tu mirada, el refugio de tus manos, la simplicidad de una puerta que se abre a la madrugada donde nos dejaremos devorar por las luces de ciudad, la elasticidad de la piel que se adapta al torso de la noche, la pequeñez de nuestros cuerpos, la inmensidad de mis latidos al acompasarse a tu respiración, el mapa de las aceras, el vaho en las cristaleras del silencio y sus testigos, la seducción de la magia, la imperfección más hermosa, el pulso acelerado, los pasos torpes, el cielo derramado entre tú y yo, la ilusión serena que se resbala en mí cuando estás cerca y no tengo que seguir esperando, y sólo tengo que sentir, y sólo quiero sentirte y sentirme más yo que nunca al sentirnos a los dos y a la nada parte de un mismo algo… a veces echo de menos poder escucharte y saber que estoy escuchando de nuevo el verdadero sonido del mundo, que estoy alejando al ruido de mí y únicamente siento a la voz de la vida acercándose a mi alma.

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el origen.

No me duele, o al menos esta vez no tanto, no me duele porque no tengo la sensación de haberte perdido, porque creo que una vez comprendí que no te perdería nunca, porque eras una gran parte de mí, uno de esos pedazos de lo que quiera que seamos que no envejece y no cambia, que se ríe ante el tiempo, que se burla de lo caduco y lo frágil, que no se deja estrujar por los golpes de la vida y no puede secarse jamás. No, no eras un hueso que pudiera romperse, no eras piel, no eras recuerdo... eras parte de mí, indivisible, indisoluble en los mares donde a veces dejamos partir y navegar a lo que amamos, perdiéndose en la marea, confundiéndose en la lejanía del horizonte. No, no dejaría de amarte nunca porque tampoco eras algo a lo que amar, eras el origen desde donde se aman todas las cosas... y mientras amara y por lo tanto siguiese existiendo, bajo cualquier forma, tú seguirías existiendo aquí también, latiendo conmigo, arrastrándote por las venas al mezclarte con mi sangre y con mi alma... zambulléndote con eso que nunca muere y nunca nace, con eso que no tiene un final porque no necesita oxígeno para respirar, no necesita nada, no depende de nada. Simplemente existe.

Cómo explicar entonces que aunque el final se bosqueje en los contornos de mi vida no puedo dejar de sentir un nuevo comienzo, cómo explicar que es inevitable moverse y al mismo tiempo permanecer inmóvil… es inevitable cuando estoy en el origen, cuando estoy en ti, en la coordenada exacta desde donde todo existe y todo perece, donde el inicio y el fin convergen, se difuminan, se beben el uno al otro y dejan un vaso (vacío de tiempo pero) lleno de eternidad.

Así, en el origen que te rodea y que planea sobre ti, en el origen que eres y que llevo conmigo, que me acerca y me aleja y nos contiene, que me revela el sentido y releva los suspiros, que arrastro hacia el amor y el deseo y me empuja a la vida. Que simplemente existe.

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---------> BSO...

el peso de una vida.

Cosas que pasan.
Cosas que pesan.

Eso que se asomaba
tras el rumor del aire
y hacía enloquecer los cronómetros.
Eso que se deslizaba
en las vías de un sueño
y comenzaba a instalarse
dulce y sigiloso
en nuestra sangre.

Eso que nunca puedo escribir,
que no puedo contar,
que no puedo recordar
porque simplemente vive
en mí
y no puedo extraerlo del todo
para convertirlo en nada,
no puedo hacerlo palabra,
no puedo hacerlo silencio,
no puedo hacerlo girar
ni ordenar su cese.

Eso, que está aquí
y ahí
y es mientras yo siga siendo,
mientras porte esta figura en movimiento
que sostiene el alma.
Eso que nunca llegó
o que no nos alcanzó.
Esas cosas
que a lo mejor vuelan
en la otra mitad de este cielo.

Cosas que pasan.
Cosas que pesan.

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ahora que la lluvia vuelve.

'Quién me ayudará a recordar, pues se encuentra demasiado lejos, demasiado oscuro, y yo no puedo recordarlo completamente; aunque mis labios aún se estremecen, y mis brazos se encuentran aún extendidos, nuevamente comienza a desvanecerse. Ya hay una mirada de tristeza, demasiado profunda para expresar con palabras, al darse cuenta de que no es reconocida.... ella, cuya mera presencia pudo una vez extinguir para mí el universo entero... y ella se devuelve, lentamente, tristemente, silenciosamente a su oscuro e inmenso sueño, para soñar y soñar con el día en que la recordaré y que vendrá a donde pertenece. '

Algernon Blackwood

La lluvia vuelve... se marchó en mayo y vuelve hoy. Aunque al caminar bajo ella todo sea distinto.

Vuelve septiembre. Y el calendario marca un año más, justo ahora, justo en este mes, señalando el aniversario de las primeras luces.

Pero tengo el paraguas sin abrir, ahí, cerrado. No voy a usarlo. Esperará la auténtica lluvia de sueños, la de poesía, la lluvia que me empapará y me calará hasta los huesos, y morderá de mi corazón, y aspirará los quemazones que me succionan por dentro. Que llegue la lluvia y se quede para siempre, que sea capaz de permanecer con soles y lunas, que sea capaz de caer a través de los tejados, a través del cuerpo, a través del alma.

Nadie puede entenderlo, ni tampoco quiero que nadie más lo entienda...

Miro la lluvia y miro tantas cosas; soy capaz de leer en ella, de sentir en ella, de escuchar en ella voces y sonidos lejanos, soy capaz de ser en ella todo eso que deseo ser, que deseo volver a ser, en lo que deseo volver a creer; soy capaz de beber en ella el agua que recorre mi vida, y veo caer el tiempo en cada gota, y veo mil imágenes pintadas sobre esas nubes grises que resplandecen al dejar vagar por ellas los recuerdos.

La lluvia vuelve, y se me amontonan en el pecho las constelaciones perdidas, se me agolpan en la garganta las palabras que quedaban en la recámara.

Sigo haciendo las maletas, sigo buscando libélulas azules en hogares paralelos, en pieles ajenas; sigo haciendo recuento, sigo haciendo planes, sigo intentando convencerme de que la cuenta atrás comienza, una vez más.

Aunque esta vez no ecuentre la fecha que indica el final,

la llegada,

la recompensa,

el aliento,

las manos llenas de sudor de vida, de estrellas, de oxígeno limpio, de silencios cristalinos,

de sonrisas emergentes y puras, de nuevos comienzos...

La cuenta atrás comienza, una vez más,

aunque la fecha aún esté sin marcar.

A pesar de que nadie pueda entenderlo, a pesar de que quiero que nadie más lo entienda...

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turno de palabra.

que todo se calle mientras hable el corazón.

que bajen el volumen de la realidad, de las calles, de los atascos, del dolor.

que se calle la mente, la gente, que cierre la boca y escupa los convencionalismos, las ataduras, lo improbable y lo racional, que el látigo del sueño cuando nos arrulla la mañana deje bailar a los deseos, con ligereza, por nuestra desnudez olvidada...

que acampe una esperanza gigante en la explanada de nuestras vidas y nos dé aire nuevo para aprender a respirar.

que se calle todo, demonios fuera!

que me mires, que me mires, que no bajes la mirada, que no la alejes ni un sólo milímetro, que tus pupilas se agarren a las mías con fuerza,

y sujétame, sujétame y no dejes de mirarme, no dejes de mirarme, no dejes de mirarme... y habla, tú no pares de pronunciar eternidades,

ve llenando este espacio, ve arrasándolo todo, ve reconstruyéndolo todo con el más absoluto caos e inúndame, poco a poco, que de las mareas he conocido nuestro oleaje, que en el oleaje sólo he aprendido a nadar en ti.

habla y que todo lo demás enmudezca

mientras tome la palabra el corazón.

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no te vas.

No te vas.

No te vas,

no te estás yendo

y nunca te has ido.

Nunca te vas

y no pretendo que te alejes

y me abraces los sueños

que soñé en tus pupilas.

No te vas y no puedes irte,

y no puedo dejar que te vayas,

a pesar de la urgencia del olvido,

del alma fría y torpe

que en ti encuentra su abrigo,

que no te permite huir

sino que huye contigo.

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inoportuna y tarde.

Llego tarde.

Llego en el momento más inoportuno.

Llego cuando ya no estás,

cuando ya te has ido.

Llego y no me encuentro

y no me sorprende

deambular deshabitada por una habitación sin paredes,

por una tormenta sin color,

por una mirada sin nombre.

Llego y me engulle el quejido de las gaviotas,

de los barcos que zarpan sin mí,

de las olas que no esperan mi abrazo,

y entonces olvido cómo volar,

cómo caminar,

cómo decir las palabras adecuadas,

cómo marcharme en el instante preciso,

cómo emitir un movimiento

que no sea equivocado.

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sin respuestas. (miles de hermosas preguntas abriéndose entre las manos)

No esperabas una respuesta.

Esperabas 1 silencio capaz de acallar todas las voces que contaminaban la acústica de tu corazón , 1 soplido de belleza que te lanzase en 1 avión de papel relleno de palabras sobre el que deslizarte por el mundo, envuelta en poesía;esperabas un esbozo de infinitud y una vida que te arrancara de allí, dondequiera que estés, y te llevase hasta algún lugar que aún no conoces,hacia algún lugar que nunca nadie antes ha descubierto porque aguarda tu presencia, porque permanece inmóvil y en tinieblas esperando ser tocado por los dedos de tu vida.

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poesía.

La realidad sin la energía dislocante de la poesía, ¿qué es?

Poesía es una forma de respirar, de mirar, de sentir y de vivir.

El poeta es un descubridor constante, investiga lo diminuto, da forma y palabras a cosas que los demás no ven, que sienten y que al leer reconocen como propias, como comunes, como universales.

El poeta es otro tipo de médico; percibe el dolor ajeno y lo extrae sobre un papel en blanco; lo explora y lo reduce, lo lava con las letras adecuadas y lo deja secar con el movimiento de las páginas.

El poeta no escribe poesía, el poeta tiene la poesía dentro y necesita sacarla al exterior; el poeta cabalga sobre versos y estrofas que se van apilando en el alma y en cualquier momento, en cualquier lugar, exigen el derribo y reconstrucción en el mundo real, exigen la sombra de otras miradas.

El poeta habla otro lenguaje, conoce idiomas secretos donde el universo rebela la belleza, donde se desnuda la esencia de las cosas, donde se evidencia a la vida mostrándose vulnerable y hermosa, niña e inocente.

Para mí la poesía es la palabra del Arte, el cuerpo del silencio; es teatro, es literatura, es cine, es pintura, es danza, es música, es vida, es ritmo: es lo más cercano que hay a la música, es seducción, es realidad y ficción... es imagen. Es la figura que proyecta el espejo del alma cuando dejamos que la luz se haga presente en él.

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tú eras mi atajo hacia el cielo...

... ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe (Pizarnik)

bajo el cielo;

buscar los atajos,

contar las semanas,

cortar los sentimientos,

aullar a la luna y pedirle a alguna estrella

una nueva resaca de luz,

un nuevo golpe de suerte...

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como dijo un buen amigo: 'una de las reglas de la vida es ser feliz...' :)

Necesito silencio tan solo interrumpido por música y palabras-espejo, tiempo para pensar y para sentir. Para doblegarme y diluirme, para sentirme en el centro, o al menos próxima a él. Necesito no necesitar tanto ciertas vidas y momentos y castillos en el tiempo, necesito vaciarme por completo, y alejar algunas cosas para acercarme a otras... tiempo para destruir aquellos trocitos de mí misma que se han ido quemando con el roce de los días y los sueños, para reinventar, para dar vida de nuevo a lo que me empuja desde dentro...

El miedo es solo un pensamiento.

Gracias, Chris... Una vez más. No me cansaré de decirlo, porque hay palabras que no tienen precio, especialmente cuando se trata de las palabras adecuadas.

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